Miguel sufría y nosotros sufríamos con Miguel, aunque no se trataba de las desventuras a las que nos había acostumbrado Charles Dickens. Miguel estaba lejos de ser Oliverio Twist, padecía angustia oligárquica y aunque aún faltaba más de medio siglo para que el presidente Menem entrara en escena, cargaba la tristeza del niño rico: “La tristeza no me abandonaba y las repetidas visitas de mi madre, a la que rogaba con el acento de la desesperación que me sacara de allí”, confesaba y con palabras trémulas pedía que lo rescataran del Colegio Nacional Buenos Aires, en donde lo habían internado en calidad de pupilo: “Silencioso y triste, me ocultaba en los rincones para llorar a solas, recordando el hogar, el cariño de mi madre, mi independencia, la buena comida y el dulce sueño de la mañana”. Los fines de semana el relato crecía en dramatismo: mientras el desamparado Miguel permanecía confinado en ese colegio infernal, su familia y demás parientes cercanos deambulaban por los campos de papá. Nosotros cursábamos en una humilde escuela pública y el campo de nuestros padres se reducía a algunas macetas en el patio de casa, sin embargo, nos hacíamos eco de las desventuras de Miguel Cané.
